Es la una y cuarenta minutos de la noche, tengo BFN de fondo y me estoy muriendo de sueño. Pensaba quedarme toda la noche despierta haciendo cosas mogollón de creativas de esas que hacen los diseñadores locos pero resulta que el Illustrator ha decidido que es un buen momento para odiarme y no dejarme tocar el espaciado de las letras. Odio todo esto más de lo que me odio a mi, joder. No entiendo por qué una semana estaba de puta madre que hiciera algo y casi casi se me obligaba a ello y a la siguiente mejor no hagas nada y quédate en tu casa y esas cosas (o algo por el estilo).

Doy asco pero tampoco tanto. Probablemente es porque soy comida de gato y tal (y al que diga friskis lo rajo, siempre jodiéndome la broma de las sobras) pero es que es verdad que no pretendo casarme con nadie ya, porque si ya veo difícil decir hola, pensémos todos en lo de ir a Las Vegas y todo el percal de ir en avión a Estados Unidos. Es triste apuntar tan bajo, pero bueno. Simplemente es comer para quitarse el hambre, tampoco pretendo comer como una cerda hasta que rebiente porque, no sé por qué motivo, pero tengo como muy asumido que nadie me va a dar de comer tanto. ES MÁS, en estos momentos ni siquiera tengo muy claro que vaya a comer más que las putas miguitas que se quedan en la mesa y que hacen que se me salga el corazón por la boca y sea la puta persona más feliz del mundo. Soy así de simple. Me río con los chistes estúpidos, me quedo con los detalles estúpidos y soy estúpida.

Como siempre estoy lo va a leer Dios y viva ignorarme y viva todo lo demás. O no. Pero bueno. Tampoco hay señales de vida de ningún tipo y creo que eso es lo peor del planeta. Al menos para mi lo es.

Venga, evribare, dentro de un mes y poco seguiremos batiendo records y me plantearé llamar a los del libro Guiness, que ahí siempre salen pringaos. Y menudo mariposazo me acaba de dar en el estómago, así, gratuitamente (que probablemente vaya con diéresis pero es que las odio tanto que las odio mucho).